Narcopolis

Attends maintenant, allume-moi pour qu'on fasse ça bien, oui, tiens-moi fermement à la lampe, tiens, tiens, bien, une lente bouffée pour commencer, pour aspirer la fumée profondément dans les poumons, oui, oh mon...

Shuklaji Street, dans le Vieux Bombay. Dans la fumerie d'opium de Rashid, l'air est épais de voix et de fantômes : Hindous, Musulmans, Chrétiens. Une jeune femme tient une pipe à long tuyau au-dessus d'une flamme, ses cheveux masquant ses yeux. Des hommes sont allongés et marmonnent dans l'obscurité. Ici, on dit que l'on ne présente l'opium qu'à son pire ennemi. Il y a un murmure souterrain d'une nouvelle terreur : le Pathar Maar, le tueur de pierres, dont les victimes sont les pauvres sans nom, invisibles. Dans la ville brisée, ils sont trop nombreux pour être comptés.

S'étalant sur trois décennies, avec une parenthèse dans la Chine de Mao, il dépeint une ville en collision avec elle-même. Avec une distribution de proxénètes, de trafiquants, de poètes, de gangsters et d'eunuques, c'est un voyage dans un vaste monde souterrain écrit dans une prose électrique et absolument originale.