Lanny

Il y a un village à une heure de Londres. Il ne diffère en rien de beaucoup d’autres aujourd’hui : un pub, une église, des cottages en briques rouges, quelques logements sociaux, et quelques maisons plus grandes éparpillées. Des voix s’élèvent, comme elles le feraient n’importe où, parlant d’amour et de besoin, de travail et de mort, de promenades de chiens. Ce village appartient aux gens qui y vivent, à la terre et au passé de la terre.

Il appartient aussi à Papa Dent-de-Cheval, une figure mythique que les écoliers locaux dessinaient autrefois comme verte et feuillue, étouffée par des vrilles sortant de sa bouche, qui se réveille après une sieste glorieuse. Il écoute ce village du XXIe siècle, à sa symphonie de discussions : confessions ivres, potins échangés au coin de la rue, conversations anxieuses dans les salons. Il écoute, attentivement, un garçon espiègle et éthéré dont les parents ont récemment élu domicile dans le village. Lanny.