Je préférerais brûler que fleurir

Certaines jeunes filles considèrent leur mère comme leur meilleure amie. Marisol Martin ? Elle n'a jamais pu s'identifier à cela. Sa mère et elle étaient prises dans une éternelle dispute sans début ni fin. Vêtements, église, garçons, peu importe le sujet, Marisol a toujours senti qu'un fossé infranchissable les séparait, un fossé qu'elles traversaient à grands cris, et qu'elle aspirait à combler.

Mais lorsque sa mère meurt subitement, Marisol se retrouve sans personne à affronter, hantée par tout ce qu'elle a dit et n'a pas dit. Son père semble complètement perdu, et pire encore, déconcerté par les tentatives de Marisol de se connecter à la mémoire de sa mère à travers sa culture philippine. Son frère Bernie se replie de plus en plus sur lui-même. Et lorsque Marisol couche avec le petit ami de sa meilleure amie - et frappe ensuite ladite meilleure amie au visage - elle se retrouve seule, avec rien d'autre qu'une colère brûlante, et nulle part où la diriger.

Et Marisol est déterminée à rester en colère, après tout, il y a beaucoup de raisons d'être en colère – son père, sa mère, le monde. Mais alors qu'une nouvelle amitié commence à se développer avec quelqu'un qui pourrait peut-être comprendre, Marisol commence à s'ouvrir à contrecœur, et à la possibilité qu'il y ait quelque chose d'autre de l'autre côté de cette colère – quelque chose de plus à qui elle est, et à qui elle pourrait être.